A Confissão de um Desempregado
A Raiz do Horror
Minha vida se tornou difícil não tanto por circunstâncias externas (que na maior parte me foram favoráveis), mas pela minha propensão a procurar e notar com mórbida insistência as falhas, fraturas e abismos nas almas humanas. As injustiças zombeteiras, manifestas abertamente e em segredo, feriam dolorosamente minha natureza sensível. Concentrando-me no negativo, colecionando imperfeições, eu me indignava: por que os contemporâneos — potencialmente belos, bondosos, inteligentes — falham em cumprir seu alto propósito, caindo em pequenos pecados e sendo dominados por grandes vícios como a cobiça, a infidelidade, a mentira, a avareza, sem se envergonhar de demonstrar ódio e exalar malícia?
A monstruosidade dessas criaturas (ou seriam, afinal, crias do mal?), que deveriam aspirar à perfeição (segundo o bom senso e o desígnio divino), me fazia suspeitar (e, por fim, perceber): essas “criaturas mágicas” que, por algum motivo, não se apressam em melhorar — talvez em retaliação por nem todos os seus desejos serem satisfeitos? — submetem uns aos outros e aos que os cercam (incluindo a mim) a tormentos sofisticados, prontas (e apenas esperando a hora) para se livrar de um cônjuge legítimo, um concorrente, um rival. É preciso estar completamente insano para fazer o que eles inventam…
Longe de exagerar ou denunciar publicamente, eu apenas sondava e extraía a raiz da perversão — não teórica, mas genuína, real, repugnante, que revelava: a astúcia é a norma, a crueldade é uma realidade comum. Até mesmo as pessoas mais amadas, queridas e próximas, aquelas que consideramos cristalinas e imaculadas, encontram prazer em insultar, humilhar e torturar os que não podem se defender.
O cinema e o teatro, se mostram algo assim, fazem-no apenas de passagem, apressando-se em contornar a camada fétida, com medo de atolar nas imundícies nauseabundas, retratando e desenterrando o “cemitério” de forma caricatural, grotesca, superficial, não a sério — como na terceira parte de “O Poderoso Chefão”, onde um velhinho ressequido se insinua ao personagem de Al Pacino, enquanto secretamente ordena sua eliminação…
Após deixar o grupo de voluntários que salvava animais em florestas desmatadas, e graças à minha esposa (que arranjou um emprego para o marido desajeitado e mal-sucedido em um banco fundado por seus amigos), obtive o cargo de analista-referente sob um diretor que nunca aparecia no trabalho.
Se os clientes que confiaram suas economias a essa estrutura financeira (objetivamente, um balcão de negócios duvidosos) vissem em que condições, quem e como seus capitais eram geridos, ficariam chocados e correriam para sacar seus depósitos.
Parecia que o sussurro tranquilizador das notas (os funcionários dessa instituição tranquila, mas de modo algum adormecida, eram bem pagos), a ausência de abalos emocionais e de contatos diretos com os clientes que oprimiam a psique (preferiam comunicar-se à distância, o que facilitava o engano) deveriam apaziguar as ambições mais recalcitrantes — desfruta, prospera, não cobiça pedaços desmesurados que se prenderão na garganta! Mas, mesmo nesse porto sem ventos e sem tempestades, existiam (eu, pelo menos, consegui descobrir) muitos motivos para receber bofetadas desagradáveis.
À primeira vista, percebi: minha chefe (a principal e primeira vice-diretora) estava romanticamente envolvida com o motorista de sua “Lamborghini” de corrida pessoal. A essa dama luxuosa imitavam suas colegas — as contadoras comuns, ricamente vestidas e reluzentes com diamantes.
O banco, embora não o maior, mas considerado um dos mais sólidos do setor privado, acumulava secretamente fundos de vários ministérios, devorava subsídios estatais distribuídos pelo fundo de pensão e, por acordo com a liderança corrupta de pequenas instituições de crédito periféricas, absorvia seus consideráveis ativos. Não desprezava as contribuições de industriais e empresários de médio porte — seus depósitos anônimos eram manipulados pelas mencionadas “amazonas da idade balzaquiana” (embora não tão atraentes quanto as francesas picantes retratadas pelo escritor), que antes nem sequer sonhavam com dividendos fabulosos e uma vida real. Agora, porém, enganavam astutamente os incautos, apropriando-se legalmente de milhões e roubando ilegalmente bilhões, competindo para amealhar dinheiro de todas as formas, enlouquecendo com a chuva de ouro que caía sobre suas cabeças grisalhas. Adornadas com colares, brilhando com ouro e platina, elas se entregavam a todo tipo de excessos: compravam mansões, carros de marcas de prestígio, viajavam para Nice e para as Ilhas Seychelles, trocavam jovens amantes (principalmente entre os seguranças), faziam lifting facial e de abdômen e coxas flácidas uma vez por mês, e expulsavam maridos pobres e indesejados que não correspondiam às exigências crescentes dessas “ninfas” transformadas…
A maquiagem, os cosméticos e a cirurgia plástica podiam enganar (e mesmo assim, apenas por pouco tempo) apenas a quem os utilizava, mas de forma alguma os observadores externos: os procedimentos caros não anulavam o envelhecimento natural nem transformavam a natureza da atração íntima: as mulheres claramente se tornavam ranzinzas, envelheciam, e suas óbvias fraquezas eram exploradas por aqueles que habilmente agarravam vantagens passageiras…
O banco seguia um curso previsível e determinado rumo à falência, à ruína. Tentei chamar a atenção dos meus empregadores para o iminente colapso e a situação de miséria que se ampliava a cada dia, mas impedir a catástrofe era impossível: o proprietário, que estava no estrangeiro, era incontactável… E permaneceu incontactável para a justiça quando começaram os litígios, as investigações, as buscas. As chorosas matronas (com poder de assinatura financeira) foram processadas, suas mansões e carros foram confiscados (para tapar os buracos e compensar as perdas contestadas), as pobres mulheres venderam apressadamente o que haviam acumulado, e as manipuladoras que não conseguiram subornar enfrentaram penas de prisão substanciais.
Um esquema banal: os vigaristas calculistas e previdentes planeiam antecipadamente as fases e a dimensão dos roubos e desaparecem, deixando os ingénuos “califas por uma hora”, contratados para serem sacrificados, para arcar com as consequências.
Uma Aventura Exótica
Minha formação em economia (além da já obtida em técnico, e ainda viriam a pedagógica e a humanitária) eu consegui graças à minha segunda esposa, filha do proprietário de um mercado de roupas. Meu sogro, um figurão, predeterminou minha reorientação para a carreira de compra e venda, acendendo em mim (embora por pouco tempo) a paixão pelo lucro e o apetite por uma carreira.
Os espertalhões do comércio apenas trocam favores e calculam as percentagens dos gestos recíprocos. Fui obrigado a jurar lealdade ao alto status e à riqueza material da minha esposa de prestígio e da sua família. Como a moça me agradava, eu aceitei. Pensando que me fariam, no mínimo, gerente de um entreposto de vegetais ou guarda de um armazém de produtos, ou talvez até mesmo um ajudante do seu pai, um “chefão” importante no sistema de compensações, reclassificação, subpesagem, subabastecimento, encolhimento e perdas.
Mas as ambições do meu sogro eram celestiais: a esfera das relações exteriores e do comércio interestatal… Ingressei na academia de comércio. Sofrendo nas aulas, ponderava: para onde ir? Holanda? Singapura? México? Mongólia? Tunísia? Laos? Birmânia?
Após o casamento, uma impaciente vontade de mudar de lugar me dominou. No entanto, a condição para qualquer ascensão era a gradualidade: a primeira viagem internacional deveria ser para um país de Terceiro Mundo. Necessariamente atrasado. Para que o trabalho não parecesse uma moleza.
Fui enviado a uma província extremamente pobre. Fui alojado (como parente de um bonzo influente, ou seja, acima do meu escalão) na residência do embaixador. Era levado de jipe, dirigido pelo adido cultural.
Eu me comportava livremente: perambulava pelas ruas, visitava o talat — um enorme bazar onde se comprava e vendia de tudo (uma espécie de simbiose de mercados de pulgas e feiras de agricultores). Um sanduíche com linguiça de origem desconhecida custava quatro vezes mais do que um copo de vodca de arroz. Bananas não valiam nada. Eu as comia como lanche.
A notícia da minha negligência chegou aos altos escalões que me haviam enviado. Fui repreendido e confinado a um quarto de hotel apertado, proibido de sair da reserva. Eu, junto com outros “cativos” da missão comercial, comecei a ir e vir do trabalho em um ônibus dilapidado. Dias enfadonhos se arrastaram. Nem visitar o exótico talat, nem passear pelas estradas poeirentas entre bois e cabras… Da janela do meu cubículo, eu olhava melancolicamente para a Tailândia, brilhando com as luzes noturnas do outro lado do longo rio Mekong, e sonhava — não, não com um abismo de bordéis e tentações corruptoras, mas simplesmente com uma farra.
Junto comigo no ônibus, sacudindo nas irregularidades da estrada, estava a secretária bonitinha do chefe, de óculos, do departamento de exportação de implementos agrícolas. Deitei o olho na “boneca”. Morávamos em quartos parecidos, em андares diferentes. Ela não respondia às minhas investidas, mas uma vez sussurrou: “À noite virão te ver.” Não entendi bem: ela disse que viria? Ou alguém viria? Por via das dúvidas, preparei-me para a visita, comprei frutas e uma garrafa de aguardente.
Quando os ponteiros do relógio coincidiram em seu abraço da meia-noite — um cobrindo o outro de maneira masculina — compreendi: uma união assim com a “boneca” não aconteceria nas próximas horas. Bebi o copo de aguardente fedorenta e limpei a boca com a manga do paletó. Foi então que bateram forte à porta. Apareceram o conselheiro que me levava de jipe, o criptógrafo da seção secreta (existe uma em cada missão diplomática) e o intendente da embaixada. Os três, sem combinar, correram para o banheiro (como se fossem tomar um banho juntos), abriram o armário, não se deram ao trabalho de levantar a colcha e espiar debaixo da cama. Até vasculharam a minha mala.
Alguns dias depois, descobriu-se a razão da busca: a garota astuta havia iniciado um romance com um sueco que fornecia colheitadeiras aos agricultores locais, e em uma delas ele a levou para um destino desconhecido.
Fui envolvido na busca, o que me deu a oportunidade de visitar o mercado novamente. E então fui imediatamente enviado para casa, para minha esposa. Provavelmente por medo de que eu encontrasse a fugitiva e me juntasse a ela.
